Не ищут, где теплей иль суше, души,
а ищут пониманья и родства.
Набат в груди,
но он всё глуше, глуше
в предчувствии полёта торжества.
Я отпущу её. В просторах высей
она найдёт предсказанный ей путь.
Но пусть ещё побудет
в путах мыслей,
что может здесь
поправить что-нибудь.
Перегружу её ль я ношей грешной
иль взмоет так,
вся выбрана до дна, –
я знаю: там, в обители нездешней,
замолвит слово за меня она...