***

Кончился июль в моем календаре,
На душе болит, саднит внутри.
Воют псы к покойнику во дворе..
Ты хоть не молчи, поговори...

О луне, что смотрит в мое окно,
Третий день уже не отводит глаз...
О кроваво красном сухом вине,
Мной тебе налитом в последний раз.

О соленых, горьких твоих слезах,
Что умыли руки, как тот пилат...
Да о чем угодно пускай глаза,
Руки твои, губы... Пусть говорят.

И, быть может, в новой, совсем другой,
В чьей то жизни снова, сто лет спустя...
Мы столкнемся душами вдруг с тобой,
Мы споткнемся, взгляды свои сплетя...