(Марку Поповскому)
В просветах дырявой тучи, над самою головой,
Мелькал самолёт певучий игрушкою золотой.
Свободно ему леталось и мысленно я был с ним,
Где небо ему казалось воистину голубым.
Подхваченный высотою и радостно одинок,
Без устали за мечтою он следовал на Восток.
Полёт его не был тщетным: преодолевая высь,
Он крестиком, чуть приметным, на кромке земли повис.
Его провожая взором, я радовался в душе
Прибежищу, за которым он счастье обрёл уже.
04.