Всё, что минуло, вроде сгинуло,
Нет ни шрама, ни даже родинки.
Только память взяла да вынула,
И на блюдечко: «Кушай, родненький».
Видно, правда, слово не золото,
Там, где время казнили плётками.
Право-дело ковали молотом,
Право-слово плели решётками.
А те, что сгинули, шашки вынули.
И веди нас, Будённый, по Родине.
Как весна да по венам хлынула
Чёрной кровью из ягод смородины.
Видно, правда – ещё не Истина,
Полон дом церквей без святых крестов.
На реке память ставит пристани
Вдаль от мест, где лежал золотой престол.
Всё, что минуло, тычет в спину нам.
Но родимые шпорой в виски.
Мы оставим потомкам лишь пыль да туман,
Да дырявую память – носки.
Врежь по матушке, и не жди вестей,
И тепла от былого ребячества.
Всех прошу за стол, не жалей костей.
Благодарствую, миссис Память, Ваше Козлячество.