И.И.Шишкин
(1832-1898)
Рожь
Вьется вдаль тропинка узкая.
Колосится в поле рожь.
Здравствуй, поле мое, русское.
Что грустишь? О чем поешь?
Может быть, года суровые
вспоминаешь на заре,
когда кровью окропленные
жгли колосья на войне.
От летящих черных воронов,
за стеной златой укрыть,
ты сберечь пыталось воинов,
чтобы жизнь им сохранить.
Но колосья подожженные
сжали пули на века.
И как птицы опаленные,
души взмыли к облакам.
Кровью, болью ты пропитано,
поле-полюшко мое.
И слезой людской омытое
зерно каждое твое.
Колосись ты поле-полюшко
супостатам всем назло.
Золотись, как ясно солнышко,
сохранив Земли тепло.
Вьется вдаль тропинка узкая.
Колосится в поле рожь.
Ох, ты поле мое, русское.
Лучше поля – не найдешь.
Васильками, да ромашками
украшай ты свой наряд.
Песни пой нам вместе с пташками,
над тобою, что кружат.