Дорогому сердцу другу, природному миму, не решившему реализовать
свой талан на ниве искусства, а так же труппе молодых артистов
одного знакомого мне театра.
22.01.2009г.Москва
Погожим, ясным, зимним днем,
На солнце редкое глядя,
Один Товарищ — речь о нем,
С пристрастьем вперил взор в себя.
-Куда же деть такой талант?!...
Вздыхая, сам себя спросил.
-Ни дать, ни взять — Геракл, Атлант!
И творческих при этом сил.
-Куда стремленья приложить,
Чтоб миру подарить себя?!
Творить! Немедленно, творить!
Решил он, галстук теребя.
И вот, уже марая лист,
В упорстве твердою рукой,
Он Драмы пишет, Он – артист!
Художник, мать его, такой!
Он ставит пьесы, он поет,
Изводит краскою холсты.
Он полной жизнею живет
И с Мельпоменою на – «ты».
Не важно, что терзает слух
Его нелепейший вокал,
Не важно, что его на дух
Ни кто к искусству не пускал.
Всегда, однако же, найдя,
Себе поклонников вокруг-
Таких же «геньев», как себя,
Он к остальным - и слеп и глух.
А кто-то, глядя на него,
Уже в себе находит дар.
И тащит к публике его,
Спеша, как будто на пожар.
Не принят?!!!! НЕТ! - не понят я!
-Они еще не доросли!!!
Признанье - вот судьба моя!
... Не всех у нас врачи спасли...
Кто ищет в сказе сем мораль,
Отвечу просто, как привык -
Себя в искусстве нам не жаль,
Искусство с нами жаль на миг...