Что в вас осталось от Творца?
Один скелет чем – то набитый.
Где притулилася душа,
Ваш мир – чулан, от всех закрытый.
Вам для пиара нужно имя,
Не для любви большой, к нему.
А для того, чтоб притулиться
К его прекрасному мастерству.
Цветы, из бронзы к постаменту,
С гримасой тайной, вам к лицу.
Вы, как воронье наважденье,
Слетаетесь лишь к мертвецу.
Всего бы шаг к нему на встречу,
Закрыть от выкриков воронья.
Что там засели в писательском совете
И лишь травили нашего певца.
Сейчас вот развратили песни,
Тем внутренним своим дерьмом.
Мир для поэта с вами тесен,
Прекрасно вам с тем вороньём.