Я – старое, больное существо.
Меня почти что нет на самом деле.
Я покрываюсь рябью и листвой
Или дурными мыслями (в апреле).
Я сотни тысяч (сколько их там?) лет
То парюсь, то лечу, то разбиваюсь.
Я оставляю, да, но чей-то след
И ненадолго. Свой – и не пытаюсь.
Я есть во всём живом. Не до чудес –
Быть разобщенным в разности объектов.
Беда моя рождает интерес
У черствости сухого интеллекта.