Мой город уснувший поник,
Укрытый зелёной листвою:
Ведь я распростился с тобою,
Стихи свои спрятав в тайник.
Стихи мои ярко не блещут,
Но искренней их не найдёшь.
Да, впрочем, ты их и не ждёшь,
Читая солидные вещи.
Ну что же, пора завязать
С поэзией. Нет - с рифмоплётством.
О многом тебе я сказать
Хотел, но не строчкой, а просто.
Наверно, была ты из снов,
Из прошлых, былых воплощений,
Но снова потоки течений
Сменили рельеф берегов.
Усмешку мне шлют небеса
За труд, за не выпитый кофе.
Им ясно, что пишет не профи,
Марая поверхность листа.
Твой облик смывает дождём
Июльским, по-летнему крупным.
Была ты простым миражом,
Как все миражи - недоступным.