Очень трудно, порой, объяснить,
где гуляет любовь-недотрога.
Почему путеводная нить
рвётся возле родного порога?
Почему увядает цветок
белой вишни, цветущей в апреле?
И острее шипы... И бледней лепесток...
И закаты не те... Догорели.
Я ещё притворяться могу.
И костром разгораться мятежным.
Зелень мая в душе берегу,
безрассудно умея быть нежным.
Но тревожит унылый покой
в занавесках шикарного шёлка.
Силуэт обнажённый с тоской
прошептал: "Всё не так. Всё без толка..."
Почему умирает роса?
Сохнет дерево в зареве зыбком?
И не лечат любовь Небеса,
бесконечно прощая ошибки?
Очень трудно, порой, сохранить
счастье розовых первых свиданий.
И случайной счастливости нить
рвётся чаще любых ожиданий...
* * *