***
Луна, как пробка, закупорила небо.
Но придёт утро,
которое принесёт с собой
штопор зари,
и день, словно белое вино,
прольётся на землю.
С шипением потухнут свечи фонарей,
и выйдут люди,
хмельные от света.
А ночью снова наступит трезвость,
и тяжёлый сон, –
как репетиция смерти.