В этом воздухе что-то витает…
Что склоняет творить и рыдать.
Может души листвы отлетают?
Стоит ветру их тело сорвать...
Может это печальные вздохи,
Тех бутонов, которым не цвесть…
Синим вечером алые всполохи
Заходящей звезды скрасят весть:
Что придет ветер северный, выстудить,
Заморозить предсмертную боль…
Стылым утром кристаллами изморозь,
Завершит всех увядших юдоль…
В этом воздухе что-то витает,
Что склоняет творить и рыдать…
Осень 2006-декабрь 2007