Зной. Июль. Травы в пояс. Страда.
Мужики собираются с косами,
Работёнка такая и мне не чужда,
Вместе с ними умоюсь я росами.
Подготовлю по росту и силе косу,
С рукоятью, затертой до блеска.
На плече по деревне её пронесу,
До лугов на окраине леса.
Спозаранку бригаду поднимет Артём,
И по лугу разметит прокосы:
«Ну, ребятушки, с Богом! Давайте начнём!
Травы сочные ждут нас и росы…"
Звонко вжикая в травы вонзается сталь,
Вот «косой» заметался по полю,
По муравушке споро уходим мы вдаль,
Надышусь пряным воздухом вволю.
Солнце выше и в спину вплавляется зной,
Наливается тяжестью тело,
Пропитает насквозь меня дух травяной,
Пот рукой оботру огрубелой.
Отломив от буханки ржаного кусок,
Молоко наливаю из кринки:
Эх, страда! Ты, живительной силы глоток,
Будней сельских живые картинки.