Но в памяти лета потерян июль,
Отмытый дождями от страсти и фальши.
И ты возвращаешься в свой Liverpool,
Всё ближе и ближе, всё дальше и дальше.
А пыльные улиц одесских тома,
Прочтённые мной до последней страницы,
Своей неизбежностью сводят с ума,
И мне одиноко. Не спится... Не спится...