Убегает куда-то, собирая глазами
пропасти. У неё на ресницах космос
спит, гуляет по переменной плоскости.
В каждом звуке её "прости" собраны все
ветра, которые только успела найти.
Ветками выкованы три заветных слова
на плечиках хрупких. Я бы хотела с
ней под старым мостом садить незабудки.
Хоть и ненавижу цветы. Рада быть с ней
на Ты и при каждой встрече открывать
часть той бесконечности, что у неё
внутри. Восемь. Один. Три. Между ними
чёрточка, между нами же нет никакой
черты. Я - дым, что оставляют костры,
она же родом из сказки написанной
братьями Гримм. А может Алиса, а наш
город - Страна Чудес. Пожалуйста, подари
мне веру, что пальцев самыми кончиками,
но когда-нибудь мы сможем коснуться небес.