В последний свой день в руки кисти он взял.
Будто все это знал; не дрожал - рисовал.
И на сером холсте появлялись цвета,
От которых немела, замирала душа:
Скромный домик у моря, теплый свет из окна,
За окном распустилась и запела весна.
На крылечко сбежала неуклюже малышка,
Посадила цветочек, почему-то под крышку.
И смеется так звонко неумелый садовник
И глядит, как рисует ее старый художник.
Вдруг глаза распахнулись, заблестели восторгом:
Как поет ее мама слышится за порогом.
И подпрыгнув от счастья, протянула ручонки
И кивает на дверь, говорит все о чем-то.
А художник все понял, положил кисти на пол.
Он так ждал этой встречи, он от счастья заплакал.
С благодарностью в сердце оглядел он свой дом,
Взял ребенка за руку и исчез за холстом.