Свет в твоем окошке не горит,
А я всё хожу с собою споря.
И. как будто. кто-то говорит:
Что же ты поёшь опять в миноре.
Только очертание твоё
Вижу я в оконном отраженье.
Может быть другой тебе поёт,
От того теперь на сердце жженье.
«Ты моя», - тебе я говорю, -
«Ты моя! Лети ко мне скорее!»
Я тебе любовь свою дарю.
Прилетай и я тебя согрею.
Только, жаль, придумал это я.
Свет в твоём окне горит как прежде.
И гитара вновь поёт моя,
Отдавая грусть свою - надежде.
Вот и два сезона пронеслось,
Светлый был и тёмный наступает.
То, что так хотелось - не сбылось,
И моя любовь как свечка тает.