Увы, у лета век короткий.
Ещё тепла и влажна ночь.
И ветерок прозрачно-лёгкий
багряный лист не гонит прочь.
И журавлиный клин не плачет.
Но где-то, душу бередя,
крадётся осень по-кошачьи
в вуале серого дождя.
Она почти и неприметна.
И только,
словно удивлён,
вдруг вспыхнет золотистым светом
стоящий одиноко клён.
За ним другой…
А дальше буйно
заполыхает всё окрест!
Такое впечатленье,
будто
кому-то салютует лес!
И горьким опытом научен.
Не от зверья. Не от людей –
бежит от здоровенной тучи
в свою обитель муравей…