Нелепее, чем неловкая клякса вина
На белоснежной крахмально-хрустящей скатерти,
Обиднее, чем больная чужая вина
И резкий посыл к хвостато-рогатой матери, -
Когда зашиваешь нитью суровой губы
(Стежок за стежком - проколы чуть кровоточат),
Когда отвечаешь вдруг нарочито грубо
На яростный шепот всех моих многоточий,
Когда – из страха? – своей не подашь руки,
А я пополам и через мгновенье в клочья,
И не закричать сквозь сжатые: помоги!
Да как объяснить сквозь сшитые? Многоточье.
В не столь далеком и вечноцветущем мае,
Где нет сомнений, где не нужны слова,
Есть только нежное я тебя понимаю.
И на плечо доверчиво голова.