Жил паренёк на свете.
И как все
влюбился! В первый раз!
И на рассвете
он написал об утренней росе,
о ландышах, о звёздах и о ветре,
ворвавшемся в открытое окно.
И о глазах прекрасной незнакомки!
И воздух был
пьянящим, как вино,
разбавленное музыкой негромкой.
Он в магию поэзии проник!
В одну из самых непонятных магий.
И рифмы застывали, будто крик,
затейливою вязью на бумаге.
Непосвящённым не дано понять,
какие чувства в парне бушевали.
Ему хотелось целый мир обнять -
как крыльями – волшебными словами!
Но вот однажды (я не знаю, как)
но говорят, что тихо и покорно
в тот майский вечер наш поэт-чудак
раскинув руки, вдруг шагнул с балкона.
Он падал долго. А потом затих.
Там ни позёрства не было, ни фальши.
По сути – это был последний стих,
начертанный на вздыбленном асфальте!
Промчалось лето. Кончилась зима.
И вновь в цветенье луговые травы.
Вы скажете: поэт сошёл с ума?
И будете на сто процентов правы.