Не беда что дым, не беда что копоть,
Выросло большим и кусает локоть –
Призрачное всё, с вечными невзгодами,
Первой нелюбовью, с чёрными субботами.
Жизнью незадавшейся, глупыми провидцами,
С верой неудачника – не взлетевшей птицы.
Водкой, как касторка, горьким мятным пряником,
С милой – постаревшей, и тупым начальником,
Другом – баламутом, вечером холодным,
С воем кошки – нудным, и воскресной рвотой…
Сном, как наваждение, где в полях ромашки,
На ветру качаются, будто «неваляшки».