В гостиной падают часы.
Никак не упадут.
Как будто маленький Сизиф
свой совершает труд.
Темно.
И дома никого.
И ты опять одна.
Кино досмотрено. Вино
не выпито до дна.
Ты вяло шепчешь: «Осень, бля...»,
Снимаешь пол-чулка.
И хочется любить себя...
Но сломана рука.