Строго вперёд! Ни шагу назад!
Идёт мой поэт. Он счастлив. Он рад.
нашему взгляду на алчный мир,
нашим тетрядям протёртым до дыр.
Кончилась тушь и пуста голова,
рад он тому,что пропали слова.
Но, как же так? Он поэт и,без слов?
Рад он погибели наших голов,
рад он глупцу и философу рад,
рад он тому,что открыт райский рад,
светлому дню и безлунной ночи,
рад мой поэт когда сердце стучит.
Спросите вы,что тревожит его?
Ничего. Ничего. Ничего.