а жизнь… – такого пафоса слова
горят на нёбе, как в гнезде
голодных птенчиков желтеющие рты
и крики, сдёрнутые с клювов
снимай рубахи, майки, кофты,
всю скорлупу и плёнку
бетонных коконов беспамятства,
заиндевевшие календари
в середине девятиэтажки
- в вышине своего бельведера -
болтаешься там грубым голым швом,
в царапины запрятывая аутичность
туда, где перекрёстки тополиным пухом
цветут и дыбятся,
не помещаются в пейзаж