Там, где помойки до небес,
цветы стихов не прорастают.
Слои культуры режет Текст
алмазом, автогеном, сталью.
Он может напрочь размозжить
пласты цивильных испражнений.
Он может без Светила жить.
Он – дух, движенье мысли, гений.
Взгляни: ты не найдёшь цветка
на кучке мусора убогой,
травой прикрытой лишь слегка,
непрезентабельной, не строгой
Цветы растут в душе, когда
она очищена от сора,
Их греет высшая звезда
по луговинкам и угорам.
Дать им раскрыться, расцвести
ромашкой, пижмой, поляникой.
И не срывать, не мять в горсти.
Лишь любоваться. Невелико.
Их много в мире, без имён.
К ним не протоптаны тропинки.
Во снах к ним ходят на поклон,
туда, где ни одной соринки.