Холодный ветер снова рвёт листву рывками.
Идёт старик и держит зонт двумя руками.
Совсем закутался в плаще… Что ж, он не молод…
Пронзает душу до костей собачий холод.
И лишь всего один вопрос его терзает
О том, что пенсии для жизни не хватает.
Всю жизнь учителем он был, а нынче нищий.
И целый мир теперь похож на пепелище.
Танцует дождь косой, прохожих не жалея.
Лежит, поёживаясь, пёс в конце аллеи.
Глядит с тоскою он в глаза ночным прохожим.
И верит в чудо, чуть не каждой клеткой кожи,
Дрожит, как мокрый лист, под лавкой в сквере.
Лишь позавидуешь порой собачьей вере,
Что будет сытый он лежать, на тёплом стуле…
Его не мучает вопрос: сменить страну ли?