Я так много писАть не могу,
чтобы строчка впечаталась в день,
чтобы песни слагать набегу,
чтоб сомнений не липла мигрень...
Вдохновенью е-мейл не пошлёшь:
где мол, бродишь, вернись и твори...
Длинных мыслей навязчивый клёшь
волочится порою в пыли
из депрессий и фобий игры,
что реальностью всуе зовём...
Чащё кочки, завалы, бугры,
непролазной тоски бурелом
на пути возникают моём,
нивелируя лирики звук,
превращая события в стрём,
замыкая движение в круг...
Буду счастлив хотя бы строке,
если станет нетленкой она...
Жизнь, как палец, дрожит на курке,
зыбкой гранью стихов тишина...