Признайтесь, как же Вас зовут?
Все ж Вы блаженный… или плут.
Я много лет Вас не встречала,
И вот судьбы тропа совпала.
Я знаю, жизнь Вас помотала.
И Вы опять в нее, с начала
Входили, словно в первый раз,
Как будто нет ума у Вас.
Он что Вам, жить так позволяет?
Обидой, болью не сжимает?
Теперь Вы пишите стихи…
Вы кто? Романтик или комик?
Или паук в свои силки,
Пленяющий наивных «Сонек»?
Да… очень милые стихи…
О добром, светлом, настоящем…
Они по ритму не плохи…
О вечном… о не проходящем…
Зачем Вы пишите стихи?
Что, не душили Вас обманы?
Соблазна тонкие духи…
А после – в сердце только раны…
Что, Вас мечта не обожгла?
Пусть в детстве остаются сказки.
Во взрослом мире – полутьма,
Здесь правят балом только маски.
Вы что, уверены всерьез,
Что чувства выше звонких денег?
Что эта грязь для нас навоз-
Одна из тысячи ступенек?
Что в проституции своей
Перед Душой мы умираем?
Среди своих уставших дней
Возможность Жить не замечаем?
Все это бред! Проснись, Поэт!
Мне страшно, если это правда,
То столько зря убито лет...
Пусть это будет бредни Барда.
Нет… Вы блаженный… или плут…
Но ведь так искренне…
не врут?!