Потому и болит, что тщету обойти нету ног.
На протезах лихих перебежками к Стиксу и дале
Жжёт конфорки огонь. Льются пули из прежних медалей.
И зелёную медь колокольную трогает Бог.
Тем и живы, что речь горяча, и бездонен колодец.
Безъязыкая сушь в звонком горле стоит и першит.
И из пепла, с гноинкой в глазах, восстает мой народец.
И колодезной водкой с утра похмелиться спешит.
Им бы клей. Чтобы ласты напялить, намазать да склеить.
Не берёт ничего. Ни хула, ни война, ни понты.
Хитрым глазом глядит. И его никогда не измерить.
Ни пудОм ни верстой. Да и с Богом давно он на "ты".