Скрипит тоскливо половица,
В домишке старом под Москвой,
Жизнь коротка, подобна блицу,
Что сыгран мною и тобой.
Притихший сад, кусты и травы,
Луна огромным фонарем,
Мы были правы и не правы,
Июль приправив январем.
Бросали лед в бокал искристый,
Пытаясь пламя остудить,
Сто лет пройдет, а может, триста,
Нам вновь напиток тот не пить.