А в чистом небе есть тоска.
В голубизне печаль сокрыта.
И подвывает, как оса,
сознанье своего бескрылья.
А по округе ночи бродят,
но не любимые, не те.
Взять, что ли, самолет построить?
И улететь. И улететь.
Я больше не ездок из дома,
даю торжественный обет!
Я счастья не ловец, но бед
с меня и так вполне довольно.
А по округе, точно рыси,
вплоть до рассвета бродят ночи;
в любви не выростают крылья -
зачем нам головы морочат?