Солнце щурится от его улыбок.
Небо плачет. От его снов
Ветер танцует фокстрот.
Его образ в этом тумане зыбок.
То ли дело во мне, то ли уличный смог.
Не дотягиваюсь до неба - руки не достают.
Люди молятся на свет священных улыбок его.
На небе его глаз ветер танцует вальс.
И люди просят любовь, как нищие милостыню.
Люди просят чувств, будто это пища их.