Насыщение легких кислородом
у меня проходит на природе.
Кто я? Что я? И откуда родом -
здесь не важно...
При любой погоде,
в плавке солнца,
или в ковке стужи -
становлюсь прозрачным, невесомым...
И такой я - никому не нужен.
Разве что каким полночным совам.
Мудрые - они меня заметят,
разглядят своим бессонным оком.
Хорошо, что можно жить на свете
и без них -
свободным, одиноким.
На фига мне эти перестарки,
и на кой мне сталкивать их лбами.
Я отправлюсь к Пашкину Захарке
пообщаться с белыми грибами.
Пусть теперь в Анталье плачут турки -
я послал их отдых образцовый.
То ли дело пешая прогулка
в золотой глуши лесов сосновых,
где, как потаенные полки,
встали в караул боровики.
Ура, ребята русскому народу,
Могучему, как песня, кислороду!
Могучему, как песня, кислороду,
питающему русскую природу!