Завтра – август, отцветает лето,
Словно женщина, которой пятьдесят.
Череда романсов ей пропета,
И былого не вернуть назад.
Скоро будут называть – мамаша,
И в лицо, и даже со спины,
Можно много оборвать ромашек,
Но гаданья переходят в сны.
Завтра – август, и желтеют листья,
Осень любит в золоте наряд.
Пожелайте ныне же и присно
Счастья женщине, которой пятьдесят.
31.07.11