И опять чья-то кровь багряным окрасит лед.
Кто-то сделал выбор, а кто-то еще в пути,
И искал ты её так долго - за годом год...
И почти обрёл...но так трудно ее найти.
Ты баллады пел о прекрасной любви чужой,
О небесных странствиях и земных.
Но своей любви пока так и не нашел
И из сердца рвался печальный и горький стих.
Но однажды в одном из далёких сел
Ты увидел девушку с косами цвета ржи,
С ясным взглядом, глубоким, как сто озер
И о ней балладу еще одну ты сложил.
Она слушала звук твоей лютни, магию слов,
У костра сидела, колени прижав к груди.
И тебе подарила венок полевых цветов,
А потом вдруг сказала тихо: "Не уходи"
Но ушёл ты утром, дорога манила вдаль.
На прощанье сказал ей: "Прости. Поверь,
Не держи ты в сердце своем печаль.
Слишком птица вольная - менестрель.
Дни сменяли ночи, и так проходила жизнь.
Сколько пройдено, сколько еще пройти.
Но ты сам не знал, почему не сумел забыть
Ясный взгляд девчонки в одном из сёл на пути.
Ты вернулся туда, но лишь через несколько лет,
Износилась лютня, потрепаны два крыла.
Но мечта её глаз видеть ясный свет
Неизменно всё это время в тебе жила.
Вот и луг, где цвёл тогда первоцвет.
И весенний воздух пьянил как-будто вино,
И она, смущаясь, тебе принесла букет...
Но тебе сказали: "Она умерла давно".