Запах прелой листвы как прощание с летом,
Ветерок по утрам уж по-зимнему колок,
Каждый час вечерами томительно долог,
И забытым лежит малый томик поэта.
Где-то в этом безмолвии женщина-птица,
Что крылом, словно скальпелем, вскрыла мне сердце,
Разогрела любовью как огненным перцем,
И не может оно уже медленно биться.