Не надо пытаться меня приручить,
Вязать в обещанья, тащить к алтарю.
Я знаю, что это печально звучит,
Но я не лукавлю, когда говорю -
Синдром одиночества неизлечим.
Я этой заразой настолько больна,
Что сколько бы ты не искал мне лекарств -
Звенящая нежность, постель цвета льна,
Попытка весь мир превратить в мое царство –
Я все разобью и останусь одна.
Есть просто такая порода людей,
Больных, недолюбленых в детской поре,
Набитых трухой несерьезных идей,
Порода, в которой все «пере-» и «пре-».
И я отношу себя именно к ней.
Мне очень уютно в хрустальном мирке,
Который сама для себя возвела.
Пусть он невелик – можно спрятать в руке -
Зато в нем совсем нету места для зла.
И двое не вместятся – стой вдалеке.
Не нужен никто. Я с моей парой крыл
Сама отражаюсь в себе, как в трюмо.
Мне жаль не тебя – твой растраченный пыл.
Синдром одиночества – словно клеймо.
И он на мне выбит с рождения был.