пока привоя спичечная выя
ещё не выгнулась под бременем налива,
а мир – идиллия направо и налево,
уже тогда побеги боковые
свербят и чешутся в паху его зелёном,
а всей-то радости у пасынка паслёна –
в тиши полночной незатейливые ****ки
со старой девой вислогрудой с дальней грядки,
а всех печалей – багровея, зреть, как рядом
сгрызает истово проказа Колорадо
цветущий чуб его подземного кузена...
...а прут ивовый вплёлся туго в плоть корзины,
и с каждым хрустом ветки близится расплата:
в плетёный гроб сыновью голову томата
отправит властная рука, а может, руца,
и зёрна смелются, в аджику перетрутся...