На выставке, четвертой за неделю,
Мы встретились – случайно, в самом деле!
Я шла тебе, как парус кораблю…
«Дитя, Вы увлекаетесь пастелью?» -
«Пастель, пастель… Да, я ее люблю».
«А сами Вы рисуете?» - «Немного,
Но Вам не покажу – все судят строго,
Рисую я одна и в тишине…»
«О Господи, какая недотрога!
Тогда смотреть пастель идем ко мне».
Вот Чистые, вот домик, вот мансарда,
Диван, покрытый шкурою гепарда,
Мольберт, коньяк с пастелью на столе…
А стены – от Моне до авангарда!
Столбняк. Постель. Мой крик. Твоё – «Алле!»
Лежала ниц, вставала на котурны,
Кричала – «Да!», рыдала в шарф ажурный,
В кругу пастели избранных листов –
То перехлёст штрихов и линий бурный,
То дымка нежно-девственных цветов…
Была ли ночь? Не помню и не знаю.
Рассвет, пастельным цветом заливая
Москву, пробился к нам через парчу.
«Хочу зарисовать ворота рая!»
«Ещё ты хочешь, милая?» - «Хочу…»
И что такое счастье, в самом деле?
Смотреть пастель и думать о постели.
Я шла тебе, как парус кораблю,
И вновь приду к тебе в конце недели,
Чтоб за мольбертом говорить – «Люблю!»