Мне очень больно, милая, прости…
Уже, как сокол, больше не летаю.
Да и донским тюльпанам не цвести
В душе моей. Я просто свечкой таю.
Что за судьба? И я ли не любил?
Да и люблю поныне, ты ведь знаешь…
О том в стихах без умолку трубил,
Но ты другому душу открываешь…
Поверить просто в это не могу,
Со мною ты лебёдушкой летала.
И только раз, целуя на бегу,
Ты молвила, вздыхая, «Я устала».
И я устал стучать в чужую дверь.
Свиданья наши стали слишком редки…
Не упрекаю. Просто мы теперь,
Как две, бураном сломанные, ветки.
И об одном, любимая, прошу,
При встрече одари теплом улыбки,
А я стихотворенье напишу,
Которое мой друг доверит скрипке.