Я стою и обнимаюсь с клёном,
не заботясь о смешках и шепотке,
муравьи шагают по руке,
словно бы и я из этой кроны.
Клён молчит, но слов ведь и не надо,
я сама все знаю наперед:
он старик, он вскорости умрет,
не дожив двух дней до листопада.
Из последних сил небесный купол
на ладонях-листьях редких держит;
ветер тронет ветви – будет скрежет,
но совсем нестрашный и беззубый.
…Через две недели в небе хмуром
золотая молния сверкнет.
Старый клён здесь больше не живет,
я, как тень его, стою-молчу понуро.