***Фото из интернета
(1995 г. Ярославская область)
Пенат родных не узнаю –
Смотрю на родину, немея:
Судьба «подкинула свинью»,
И мне, увы, не сладить с нею.
«Свинья» она и есть – свинья!..
И в том её оригинальность –
Смотрю сквозь призму бытия
Как изгаляется реальность.
Реальность ныне такова,
Что не запить ничем горчинку:
Мне ясно всё, как дважды два,
И небо кажется с овчинку.
На этом свете много лет
Успев пожить и приглядеться,
Я понял то, что ярче нет
Палитры собственного детства.
Палитра детства хороша,
Когда, былое вороша,
Однажды вспомнишь:
"Аты-баты... Шли солдаты..."
Но – времена?!. О Боже святый!
Не может тонкая душа
Признать в увиденном пенаты!..
Какие ж надобны мозги,
Чтоб так – катком – по колориту ?!.
Хотел придти на пироги –
Пришёл к разбитому корыту.
Поля подлеском поросли
И задернели понемножку…
Когда-то здесь стада пасли,
Хлеба растили и картошку.
По рельсам ползал паровоз,
Поизносившийся чрезмерно –
Пыхтел-кряхтел... и всё же вёз
Какой-то стимул «Профинтерну»*.
Бродил народ туда-сюда:
Творил добро и бил баклуши –
Как бегемота из пруда,
Судьбу свою тянул за уши.
Качались лодки... на плаву,
И, наслаждаясь даром лета,
Ловили местные плотву
В волна'х реки, тепла и света.
И воздух, пахнущий бардой,
Как будто свежим ситным хлебом,
Висел над местностью родной
И перемешивался с небом…
Невесть откуда, грянул гром
Демократическим зарядом:
Теперь, я чувствую нутром,
Дела пошли не так, как надо!..
Привычным курсом не летят
По водной глади «метеоры»,
И, бесполезные, горят
Над Волгой бакены и створы.
Исчез вокзал с лица земли,
И рельсы где-то – в переплавке…
Стригут последние рубли,
С убитых горем, катафалки.
Не видно паточных цистерн,
Труба завода не дымится –
Покинул «Красный Профинтерн»*
Народ, желающий трудиться…
Страна хронически больна!..
Признать не хочется упрямо,
Что всё отчётливей видна
Демографическая яма…
В опасной близости стою,
Смотрю на родину, немея –
Как будто молодость свою
Увидел... вроде бы... во сне я.
*****
Как яркий зодчества венец,
Сиял величием и блеском
Здесь изумительный дворец –
Объект, достойный для «ЮНЕСКО»…
Возникший словно из мечты
Как плод фантазии недолгой,
Он, не лишённый красоты,
И жил и царствовал над Волгой.
Под крышей цвёл роскошный сад…
Вдоль стен – портреты и гравюры,
А с потолков во всех подряд
Стреляли лучники-амуры;
Фасад, фойе и бальный зал
Пленяли грацией лепнины –
Светился в фокусе зеркал
Модерн – времён Екатерины;
Оркестр под сводами гремел –
Будил округу эхом звонким…
Любить прекрасное умел
Помещик бывший – Понизовкин!..
Недолго радовался он:
« закончен бал… погасли свечи…»
Последний царь покинул трон
Самодержавный, но не вечный.
Во власть пришли большевики,
Одним движением руки
Серпом махнули по причуде:
– Долой господ!.. Долой замкИ!..
Здесь будет клуб!..
Здесь школа будет!..
Дворцы возводят на века,
А этот жил не больше века
И от подвала до конька
Позором стал для человека:
Служил он верно с той поры
Театром знаний и культуры
Для поселковой детворы
И трудовой номенклатуры.
Казалось, будет так всегда,
Но жалким прахом ленинизма
Упала красная звезда
С кремлёвской башни коммунизма…
Коварный ветер перемен,
Людей прекрасного лишая,
Дворец, преступно, разрушая,
Не пощадил священных стен.
Дожди осенние секли,
И солнце летнее палило,
И злые люди (как могли!?)
Сломали всё, что можно было…
Теперь, фактически ничей,
Он смерти ждёт – приговорённый,
В пунцовом цвете кирпичей
Как будто кровью обагрённый.
Сюда не едет меценат,
Тут вспышки камер не сверкают –
Стоит музейный экспонат
И внешним видом упрекает.
Не так травмирует сердца
Судьба развалин Карфагена,
Как участь символа-дворца
В грядущей жизни « Профинтерна»*…
Где тот бессовестный мудрец,
Структуре частной – перелётной –
Завод продавший и дворец
Во имя жизни беззаботной?
Ему – не друг и не палач –
Отвечу только лишь стихами,
А в них восторг, душевный плач
И мой «за пазухою – камень!..»
(***** 2013 г.*****)
Что "под луной ничто не вечно",
Мир убеждался много раз…
И в нашей жизни быстротечной
Сей афоризм – не в бровь, а в глаз:
Невесть каких чинов и званий,
И разрушитель и творец,
Пусть в виде явных притязаний,
Но в трудный час – на самой грани
От смерти спас больной дворец.
Явился призрак – чужеродный,
Воскрес воистину для тех,
«Кто кровью кормится народной»,
Кто ищет в сытости утех.
И с каждым днём, всё холоднее,
Земля уходит из-под ног...
Смотрю на родину, немея –
Рифмуя слог, пишу о ней я
И лучше выдумать не мог!
*"Красный Профинтерн" - пос. заводского типа на р. Волге