А мне всегда-превсегда было интересно (а вам?) -
что же находится над личным моим потолком?
Может, там понедельниково, может, воскресно там?
Но выяснение оставалось всегда напотом.
Только, когда наверху кто-то смачно выплясывал
так, что сносило напрочь все маковки, башни мои,
хотелось подняться выше себя разнесчастной,
выхлопнуться из себя, выползти прочь из колеи,
из давящей нА душу плоти резиново-грубой
и загрузиться с разбегу, с налёту в то, что вовне,
там же пройти все огни, воды и медные трубы
и, может быть, стяжать персональный свой рай на земле.
Что ж ты молчишь, - я тебе доверяю - личный мой бог?
Есть ли хоть малый шанс совпаденья с самой собой?
Иль потому не пускаешь меня одну за порог,
что по условиям задачи не дано стать другой?
Что же ты скажешь, если сменю направление я
и захочу ещё разузнать, что под полом моим?
То, что там скрыто, ханжи зовут извращениями,
в то время, как втайне мечтают о недоступном им.
А знаешь, мой бог, что хотелось бы больше всего мне? -
Схлопнуть в момент пол с потолком и расплющиться между,
а потом раствориться во ВСЁМ, ВСЁ растворить в себе...
Не отнимай, персональный мой, эту надежду...