Сегодня у души моей икота.
Я исписался, выдохся, исчез.
Но если вдруг поэзия - работа,
Работа - волк, давно сбежавший в лес.
И на вершинах разных деградаций -
В восторге с целью, в страхе без вины -
Я не пойму - заплакать, засмеяться
Иль помочиться - прямо сквозь штаны.
Все эти веры - пыльные портьеры,
И из под всех торчит моя нога.
Перечисляю что-то для примера...
Не выбирая, впрочем, нифига,
Я нашинкован этими ножами.
Листать меня - сплошная благодать.
А если напрягаю, раздражаю -
Забейтесь в угол, чтобы порыдать.