***

бьёт телефоны, ругается матом и спит некрепко,
делает всё непрочно, не вовремя, впопыхах.
кажется, мастер - ты, а она - твоя лепка,
мягкая вроде бы даже на позвонках.
в её рецептуре: кофейные зёрна, "к чертям будильник",
платья и мысли, до коих ещё дойдёт.
а за те, до которых уже - дать бы ей подзатыльник,
выставить шестизначный (читай многосмысленный) счёт.
пьёт в одиночку и щупает клавиатуру -
мнёт кнопки пальцами в поиске лучших кино.
если нутро её выставить будто текстуру,
выйдет волнистая, словно песчаное дно.
любит словами вплетаться то в кудри, то в нервы,
гнёт свою линию просто чтоб не по прямой...
ты в её сердце всегда будешь, кажется, "первый",
ну а она в тебе точно пребудет "одной".
бьёт телефоны, ругается матом и спит некрепко.
чинишь - целуешь - снотворного недодаёшь.
Бог по-заправски подвёл электричество к слепку,
чтоб посмотреть на твою неизбежную дрожь.
да... ещё вслух он добавил: "поддай ему, детка,
а то обнаглел - на меня что-то слишком похож..."