Что-то есть в этом тихом поклоне
У заросшего тиной пруда,
В этом чуть погрустневшем покое,
В этом внутреннем праведном «да»!
Что-то есть в этой дымке туманной,
В этих гроздьях сиреневых слёз -
Видно, так исцеляются раны,
Незаметные миру. Вопрос
Где-то там, на задворках сознания,
Не проявлен, не задан внутри:
Что я делаю здесь, этой ранью,
В этом месте, где слышится три?
Три вопроса, три жизни, три веры,
Три загадки всего Бытия?
Чувство времени, места и меры
Мне дарует здесь Тот, кого я
На Земле этой долго искала,
Кого нежно любила всегда –
Это Он мне дарует усталость
На зелёных откосах пруда.
Это Он, сохраняя сакральность
За завесой оливковых туч,
Мне готовит свою зазеркальность
И стрелою отточенной – луч!
Это Он смоет запахом нежным,
И пронёсшимся ветром стряхнёт
Ту туманную прошлую нежить,
Что порою мне спать не даёт.
Что-то есть в этой дымке туманной,
За которою Солнце встаёт.
Что-то есть в этом давнем романе,
Что из почвы Прованса растёт!
2 мая 2003 Коголин (Франция)