До осени уже подать рукой,
Не за горами спасов череда,
А там, опять, унынье и покой
Коснутся глади старого пруда.
Парк станет тих, безлюден и угрюм,
Отдав ветрам последнюю листву,
И лишь унылый дождь, что вечно юн,
Омоет трав пожухлую канву.
Вновь серый цвет возьмёт в палитре верх,
В печаль, окрасив скверы и дома.
И взвившись в небо, запоздалый стерх
Крылом напишет, что грядет зима…