Хоть до дыр штаны протер ты,
Суп не будешь есть протертый!
Пусть хлебает этот суп
Тот, кто слаб, ленив и туп.
Только если уж здоровье
Худо, как дерьмо коровье,
То тогда, конечно, да,
Суп такой – твоя еда.
Так, сродни такому супу,
У французов суп из лука:
Мутен, вязок и тягуч,
Как расплавленный сургуч.
А когда наешься мути,
И в делах не сыщешь сути,
Ведь, прозрачна и видна,
В свете истина одна.
От нужды, чего лукавить,
Можно в печке сыр расплавить.
Это нищенский обед,-
Блюда проще просто нет.
…Мир Европы постигая,
Пожевать бы расстегая
Под дымящиеся щи,
Только их ищи-свищи.
Вместо рубленой котлеты
Нет отбоя от раклета,
А раклет – всё тот же сыр,
Сквозь него глядят на мир.
А сквозь дырки что увидишь?
Только лишь себя обидишь.
Кто обижен на весь свет,
Вкусен у того обед?
Что, не так? Поешь-ка лука
И на поле боя, ну-ка!
Не видать богатырей,
Что едали лук Порей!
Так сиди тихонько, кушай,
О России Были слушай…
А не понял эту – туп,
Есть тебе - протертый суп!
Книги Ольги Фоминой можно прочитать
и скачать на сайте:
http://www.litres.ru/olga-fomina/