Дни твои сухие всё короче,
И вином холодным - вечера.
Август, август, сколько многоточий
Ставил я в строках ещё вчера!..
Праздник лета... музыка... влюблённость...
Ты всему нашёл свои места:
Однозначность и определённость
Белого, бескровного листа.
Коротко и жёстко, как пощёчиной,
Все мои прозрения губя:
Кончено!.. Едва начавшись, кончено:
"Ничего не нужно от тебя."