Ах ты, время летящее вслед,
Что в стихах моих стылый лёд,
Превращаешь в насущный трёп.
Что в грядущем никто не поймёт.
Стихи мои – рваная занавес,
За тряпкой спрятанный Мир!
Как умру – без суда и судимости,
А при жизни, такой – какой есть.
Я из прошлого делаю выводы,
Всё равно ведь никто не поймёт.
Не помогут весомые доводы,
Ведь каждый в мире своём живёт.
Всё от того, что на сознанье
Капает дурманящий эфир,
И тот желанный райский пир,
Что диктует библии приданье.
То – что получили мы в наследство;
Терпенье в генах от Христа
И зло, что в нас находит место,
Минуя символ божества.
1985г.